Смерть. Или, точнее - иллюзия смерти.
По настоятельной просьбе Бориса, Александра Кушнир исчезает. Не тихо. Не незаметно. А громко, с трагедией, с шоком, с полным эффектом присутствия... её отсутствия.
Похороны без тела. Горечь без прощания. Память - без покоя.
Она - в служебной квартире, с затянутыми шторами и отключенным телефоном. На дне.
Официально - убита. По факту - жива. Но вне времени. Вне круга.
Коллеги, подчиненные, друзья - скорбят, клянутся поймать "убийцу", обещают месть. Полиция кипит. Сердца рвутся.
Александра наблюдает - и не имеет права даже вздохнуть. Такой вот театр. Только без зрителей, но с настоящими слезами.
Когда правда всплывает, как мина под водой, она взорвается эмоциями.
Обманутые - все. Разгневанные - особенно Ольховский, который не прощает фальши.
"Ты была мертва, Саша. Для нас - мертва", - скажет он с обидой, что режет хуже ножа.
Путь к прощению тернист и полон больных взглядов, неловких пауз и тяжёлых молчаний. Но Кушнир не та, что сдаётся. Она выстояла в своей мнимой гибели - выстоит и теперь. Более того, она снова берётся за расследования. Только теперь - с другим взглядом. С обострённым чувством хрупкости бытия.
Каждое утро - как шанс. Каждый вечер - как награда. Она живёт, словно заново родилась.
Но именно в момент, когда кажется: "всё позади", судьба шепчет - "не надейся".
Из теней прошлого всплывает тайна. Старая, запылённая, опасная.
Она стучит в двери настоящего. И если впустить её - всё, что было выстроено заново, может рухнуть за секунду.
Вопрос в другом:
Кто - Александра Кушнир сегодня? Жертва? Манипулятор? Или женщина, которая ещё только начнёт бороться за свою правду... по-настоящему?