Катя пишет...

Екатерина уже и дня не знает без тревоги. Телефон, словно обезумевший, рвётся в её руки ежечасно: звонок за звонком, и каждый – не голос близкого, не добрая весть, а лишь холодные угрозы, напоминания о времени, которое будто бы утекает сквозь пальцы. «Два дня, только два», – повторяет невидимый преследователь то вживую, то через дрожащие голосовые сообщения.

Эти слова тянутся за ней повсюду. С самого утра, когда она нехотя отрывается от подушки, садится за завтрак в тишине и одиночестве; в полдень, когда бродит по улицам, ловя на себе равнодушные взгляды прохожих; и вечером, когда, присев на старую скамейку в парке, пытается вдохнуть глоток покоя. Но покоя нет. Только звонки. Только тень чьего-то дыхания на другом конце линии.

В трамвае её взгляд цепляется за мужчину в длинном пальто. Он оживлённо спорит с кем-то невидимым, пряча лицо в экран телефона. Екатерина, будто ведомая странным порывом или самой судьбой, осторожно приближается. Её рука дрожит, но пальцы уже скользят в сторону кармана незнакомца. Сердце бьётся громче колес по рельсам.

Позже, пересев в автобус, она видит новую фигуру – молодую женщину, глаза которой распухли от слёз. Безутешное рыдание, дрожащие плечи. Катя снова чувствует зов – почти болезненный, настойчивый. Она будто ищет в чужих историях продолжение своей. И делает шаг…